fra un paio di generazioni leggeranno sui libri che l'eccessiva libertà d'espressione ha generato la più grande fase di decadenza del nostro secolo.
ed ecco, un ulteriore contributo
L’alchimia permetterebbe l’estrazione del veleno che traborda e anestetizza tutti i sensi di un corpo atrofizzato? Distillandone l’essenza e sperimentando la sua produzione (e la distribuzione, naturalmente) su larga scala, mi farebbe diventare più influente del nostro progenitore!? Corpi inquinati da un prodotto finale realizzato secondo delle metodiche segrete e con un principio attivo così potente da rendere inafferrabili ad ogni tentazione e ad ogni comportamento bieco, anche le loro anime. Come solvente dovrei usare parole, musica o grasso di maiale?
Attraverserebbero i loro ricordi, penetrando, rigonfiando e in fine rompendoli portando così in soluzione principi attivi.
Sbattuti sotto un getto potente d'alcool etilico finirebbero sulla ceramica della doccia dove potrei raschiarli via, con delle monete. "Venghino signori venghino, l'acqua di vita, a soli tre euri!"
Sono settimane
che mi sveglio prima dell'alba. Anche questo sabato mattina. Ancora nel letto, mi
stavo riaddormentando, proprio 10 minuti prima di decidere di scendere in
città. Avevo ancora bisogno di sognare. Uno sconosciuto attendeva l’ascensore
sul pianerottolo insieme alla mia voglia di accender una sigaretta sotto il
neon carico di gas come le viscere di uno malato di aerofagite. Perdo i sensi
per alcuni secondi. Aggrappato al corrimano mi lascio avvolgere dai
scarichi tossici della fossa dell’ascensore trattata da Biosanisystem (usato per igienizzazare
e disinfestare questa cavità profonda con l'obiettivo di prevenire la
formazione di muffe e parassiti). Mi risveglio al pianterreno.
Si sono arrivato, anche lo sconosciuto
insieme a me. Avrà dato piacere lungo una notte intera a qualche vicino di
casa. E’ ancora stropicciato il suo viso mentre sta scrivendo un messaggio
alla sua vittima, o forse lo sta mandando ad un’altra? Stiamo bene, o al meno
così mi è sembrato, siamo ancora vivi, entrambi. Lui sorride, è arrivata la
risposta. Mi guarda, alza le spalle: "Fuori deve essere una gran bella giornata!"
"Si capita a tutti noi che guardiamo Nothing
Hill o che pensiamo di vivere in un scenegiato di Ivory", risposi.
Fa parte del mio acido desossiribonucleico
rispondere in questa maniera e non si tratta di cinismo. Piuttosto dell’irnonia perche cinisimo è indotto, l’ironia va capita.
Tu invece Leone caro, sempre toccando il
cielo sulle nuvole ringonfie di rock?, mi chiedevo.
Parte la canzone che ho avuto in regalo
proprio l’altra sera, al Jamaica: Rossetto e Cioccolato di Ornella Vanoni. Niente rock.
…A suon di rosssetto e ciocciolato inizio
la città. Scaglie dorate di una cornice scrostata che Perseo ha sparso sul
cielo di notte d’inverno…Io vorrei poterlo fare anche d’estate, ora, con la
stessa delicatezza d’animo con la quale quel giovane - dopo aver staccato il
cranio della Medusa - rese piacevole il terreno per pogiare la testa della
Gorgone spargendo uno strato di fogliame che a contatto con il suo sangue si è trasformato in
una forseta di coralli. Calvino. Rubo le sue parole, ma lui le aveva già rubate
per cui: è un ladro colui che ruba ad un altro malfattore? Anche questa mi sembra una frase rubata.
Ma allora come far rivvivere sensazioni,
momenti, visi o sorrisi altretanto fragli come i coralli di Perseo? Mi muovo
lungo il Po immergendo le mani tra le crinierie dei cani che giocano e mi
sfiorano.
Come assetato di contatto con qualcosa di
leggero, un soffio di vento che a volte riordina i cappelli arruffati.
Questa sete, questa perversa ricerca, finalmente fu placata da un caffe al
circolo dei canottieri Armida.
Qualcosa mi ha impedito di lavare le mani
prima di spezzare in due il cornetto che profumava di gusto industriale. Mentre
sto battendo queste righe le mani sanno ancora di cornetto e di musica, di
rosso e di cioccolato. Nei momenti in cui il regno dell’umano mi pare condanato
alla pesantezza, vorrei volare come Perseo. Ecco, Calvino di nuovo.
Sono le 8h45, sono a casa e sto accendendo la
seconda sigaretta della giornata. Noi che ancora racchiudiamo la bocca intorno
ad una bionda, atraverso il fumo che si mescola con il vento umido del Po,
mandiamo in aria un altro po’ di anidride carbonica arricchita di nicotina
dando così il nostro contributo all’effetto serra che alle papere sul fiume e
alla loro prole toglierà le estati e gli inverni e ...forse qualche anno di vita.
"Era uno di quelli cui Dio ha passato la mano sul
viso nel sonno, così che sanno ciò che non sanno, diventano pieni di
congetture e di sospetti, mentre attraverso le loro palpebre chiuse
passano i riflessi di mondi lontani". Così scrive Bruno Schulz a proposito di
Alessandro Magno nel suo racconto Primavera.
Mi trovo a rileggere di nuovo, La tartaruga di Jastov - "Jastov è un'isola immaginaria", scrive, in nota al volume, Giorgio Cesarano - isola che lui pare abbia visto "al largo della Jugoslavia, non lontana dalle acque territoriali albanesi", nell'Adriatico, guardando le mura di Dubrovnik e le montagne serbe alle spalle - invece più a nord "Zadar. / (Nel molle della lingua / ancora viene: Zara.)". Finì suicida. Nessuno della sua generazioni possedeva il suo talento figurativo, dicono. Lascia la poesia poco dopo la pubblicazione del "romanzo" La tartaruga di Jostov essendo fra i primi, appunto, a fornire un plausibile e duraturo fondamento espressivo - molto sentito in quel periodo storico - del "romanzo in versi". Nel 68' abbandona la poesia e passa alla politica - un poeta quindi che a un certo punto ha deciso di dimettersi dalla poesia. Il parlare odiato, sempre odiata necessità: "(Tenuti qui da parole: / ma / parlando come muti.) / Ma nell'intenso sforzo di / comunicare, come se /condividendo, / dubitando, / negando, / uno sbocco di vero rompa infine questa / tosse spastica / e poi la guarigione cui si crede / contro i referti, senza conoscerla, / (tenuti vivi da parole) ..." Da alcuni giorni sento poco, pochissimo. La testa è piena di liquido in putrefazione che preme contro i miei timpani. Ciclicamente fuoriesce riempiendo altri contenitori costringendomi ai continui lavaggi, abluzioni. Impuro senza un mujazin che mi possa invitare al rito di purificazione per l'orazione, posso solo guardare le immagini o le parole. Rileggo Cesarano e bevo molta acqua perchè mio-tutore-che-è-un-bravo-medico mi dice che devo reidratare quel che resta del mio corpo. Esiste un vero e proprio protocollo di rediratazione che va seguito alla lettera per evitare i crampi, la debolezza, l'alterazione dello stato mentale, le convulsioni e in fine il coma. Immagini alla televisione riportano disordini sulle vie e le piazze delle capitali del globo. Taksim e la città di Istanbul che ho appena lasciato. Questioni di alberi, apparentemente. Cesarano ha lasciato la vocazione e la pratica della poesia impegnandosi dapprima nelle piazze e nelle occupazioni coatte – come leggo nel racconto-testimonianza I giorni del dissenso, pubblicato da Mondadori nel 1968. Tossisco di nuovo, sputo cose liquose e torbide, masticandole prima per cercare di capirne la consistenza perché il pensiero della loro visione mi disturba a tal punto che le espello ad occhi chiusi, nel water. Fanno plof, ma non sento il loro rumore. Prendo del bentelan 1. Mio-tutore-che-è-un-bravo-medico dopo avermi visitato disse:" ...la tua propensione all'automedicazione è sconcertante. Ciononostante devo riconoscere che hai intrapreso una cura quasi idonea. Rimane il fatto però che sei un "dottore in niente"!". Un pò come il Debord, pensai, il padre del movimento che avrebbe anticipato il Sessantotto, autore del Panegirico (uscito da pochissimo in Italia in versione completa dei due tomi). Già i situazionisti, e la loro "denuncia" di quel regno liquido e cromatico dello spettacolo, della sovrastruttura (ritornando al linguaggio marxista) dove l'immagine e l'immaginazione, il "look" e il video sostituiscono la sostanza dei rapporti non solamente di produzione ma anche di quelli sociali. Controllo mio profilo su instagram, ne sono diventano un addicted. Intanto Otalgan scivola lumacosamente verso i miei timpani bellissimi. Già, aveva aggiunto mio-tutore-che-è-un-bravo-medico al termine della visita: "l'otite, però hai dei bei timpani, complimenti!". Sono le 8.05, mi alzerò ora per cercare un bar aperto e del caffè da portar via. Ho paura uscire fuori. Se non dovessi sentire i clacson delle macchine?! Se finissi sotto un tram di via XX Settembre? Mia madre non me lo perdonerebbe mai, morto sotto un tram dopo che aveva sborsato migliaia di marchi tedeschi per farmi uscire vivo da Sarajevo. Porterò con me Sebastian, mio coniglio di gommapiuma, è meglio. Potrebbe fare da cuscinetto tra me e l'automobile in caso di un urto violento. Ma è necessario che io esca ora, tra poco via Garibaldi e piazza Castello si riempiranno di gente. La gente.
"Questa gente!", con amarezza improvvisa, sbotta la Ruth della poesia di Cesarano, e lui decide di non voltarsi a guardare da dove proviene il baccano: "non posso, non devo: è Passato / Questa gente / deve passare, passerà". (Ecco che questa riflessione, degna dell'Ade, è compensata da quest'altra frase: "non è la stessa / delle idee, dei discorsi, / la gente, / ex-sottouomini o i loro figli, per tanto avendo parlato noi / a loro nome?").
Ogni quel volta che scendo dal piedistallo pesto solo le
merdine, ululava Leone mentre cercava di farsi pulire le zampe intrise di
escrementi. Propri così. La vita sul piedistallo non è facile ma scendere, a
questo punto non conviene. Squilla il telefono, sua sorella:
Sono andata a prendere tua nipote che tornava da Parigi e mi
ha inondato di parole riguardo questo nuovo fidanzato che pare la ami molto, e glielo
dichiara quotidianamente in 5 lingue, al meno!
Ma che meraviglia! Deve essere un ragazzo speciale, e poi
parla cinque lingue direi ottimo, no?
Ah certo, però mi chiedo, perché debba sempre finire con
un damerino (pare fosse un prodotto di alta diplomazia)? Un fornaio, un barista
no?
Dalle tempo, inizierà ad esplorare il mondo è ancora così
giovane e sognatrice, magari il prossimo sarà un poeta maledetto?
Siete uguali! Due leoncini… sempre lì sul vostro piedistallo.
Vorrei solo che fosse felice!
Come darle torto? La felicità certo non la si trova sopra un
piedistallo, ma rimane il fatto che nella dinamica sociale, come nello studio
delle interazioni fisiche in natura, ogni individuo, gruppo o partito, in
quanto molecola partecipe di un tutto, non è isolabile dal contesto e la
"sua" prassi soggiace alle leggi generali che muovono l'intera società.
Per quanto riguarda le particelle, un tempo la fisica partiva dal postulato che
qualsiasi combinazione di queste in una unità maggiore fosse un aggregato
puramente quantitativo. La fisica moderna ha dimostrato l’inesattezza di questa
vecchia concezione. Pur non rinunciando alle schematizzazioni astratte utili a
spiegare strutture complesse in termini di fattori elementari, ella ha
dimostrato che i rapporti fra gli elementi che compongono la materia non sono
neutri e quantitativi, ma dinamici e interattivi, cioè, tra l'altro, rivelatori
di leggi dialettiche in natura. Una particella elementare non esiste accanto ad
un'altra, esiste perché c'è l'altra o perché si è trasformata nell'altra in una
continua metamorfosi dell'energia. Il mondo che tocchiamo con mano tutti i
giorni non è fatto di granelli di materia ma di processi coinvolgenti energia,
spazio e tempo.
Il guaio dell'Attivista (per attivista, in questo caso si deve
intendere un arrampicatore sociale, in quanto concentrato ed indirizzato verso
la dinamica delle particelle da “intascare” o esibire per poi “intascare” il
loro valore sensibile agli occhi degli altri attivisti) è proprio quello di
essere un troglodita che non ha ancora compreso la dinamica di un sistema
complesso come la società umana, di avere ancora in testa il vecchio paradigma
di una natura fatta di oggetti contigui e non interagenti, quindi una società
fatta di insiemi, di mucchi di oggetti o uomini, trattabili secondo mere
catalogazioni quantitative.
Quando il troglodita poi incontra un uccello tenuto in
gabbia dorata (ma arrugginita) ci si fionda con la stessa voracità dei suoi predecessori
(una parte, non tutti, esageruma nen!!!) che durante le manifestazioni sessantottesche del sabato con le grida
"borghesi, ancora pochi mesi!" di fatto bramavano queste gabbiette
graziose. L’uccello, in quanto un volatile per di più tenuto in cattività, con
la porticina finalmente aperta pensa di volare, volare oltre… per posarsi poi
subito su un albero del giardino dell’attivista. E che flora possa mai
germogliare in quel Eden? Alberi? Si anche,
ma con radici non invasive per le fondamenta delle loro “abitazioni” come Cercis
siliquastrum - L'albero di Giuda o di Giudea, conformemente alla denominazione
francese arbre de Judée - di fiore rosa,
così invitanti e così simile ad un ciliegio. Le similitudini.
Cercis
siliquastrum - L'albero di Giuda
E cosa accade nel giardino? E’ importante sottolineare che l’attivista
è attivo solo quando qualcuno suggerisce (nel nostro caso fu invitato proprio
dall’individuo sul piedistallo, di partecipare al banchetto in quanto si sa, quelli
lì, sui piedistallo si sentono veri e
propri Dei e amano giocare con gli attivisti). Perché l’attivista non vive di vita propria, vive in simbiosi con il
presunto “nemico”. Se questo si fa i fatti suoi nella normalità dello “sfruttamento
quotidiano”, l'attivista si sente disoccupato, entra in crisi d'astinenza.
Quando invece il “nemico”, spinto dalla naturale tendenza del capitalismo a
ristrutturare continuamente il processo produttivo (gli uccelli si sa' in primavera
si danno da fare…volano da un albero ad un altro), ecco che l'attivista può
cogliere l'occasione al balzo e manifestare tutta la propria indignazione.
Poiché rifugge dal lavoro lungo e sistematico, quello che si sviluppa
incessantemente anche nei momenti meno eclatanti, l’unica sua fonte di
alimentazione vitale è l’iniziativa dell’avversario. La sua, quindi, finisce
per essere una forma di parassitismo ed egli ha bisogno di vedere
"attacchi padronali" dappertutto e sempre.
Ed ecco che un giorno allo Zoo urbano, da un
piedistallo, un pioniere Titino osserva e si rifiuta di scendere perché
le zampe sono così morbide e pestare gli escrementi di un para-attivisimo gli risulta
così poco invitante. Ah già perdonatelo in questo maldestro
tentativo di buttare giù un trattato simil-socio-politico-ridicolo. Rimasugli di un
passato di radici profonde socialiste, Titine, non quelle degli alberi che si
dilagano solo in superficie.
